他搂着我的肩,略带胡茬的下巴摩挲着我脸。
世界静极了,耳中只剩下,扫帚尖与地面轻美的摩挲声沙,沙,沙,沙…
藏经阁下的石柱,刻满了令人艳羡的诺言,手指摩挲表面,心底涌起柔软的浪花。
笔与纸的摩挲间,思绪肆意流淌,搁浅了、沉淀了的童心也随线条的旋舞一点一点地发酵。
回荡于空寂山谷,声波彷若潮汐,像在瑟瑟地摩挲着礁石。
摩挲着温软的扉页,想着故事的动人之处,便思索着何处为点睛之笔。
我摩挲着书的封面,轻轻翻阅,顿时,我笑了,每个人都不是你看到的样子。
照片上,他穿着桔黄色的环卫服,饱经沧桑洗礼的双手正摩挲着小孙女的脸颊。
您总是摩挲着我似乎怎么也长不高的额头,温柔地看着我,笑着点了点头。
有时我会静坐在书房中,摩挲着朴实,却又蕴含着无尽宝藏的你,听你讲述一个个悲欢离合。
生活,是风雨交加,直入眼帘的冲击是粘在摩擦之间的摩挲,我们的一切,就是生活和语文。
我随时拿了一本故事集,翻开来,淡黄色的纸张出现在我的眼前,伴着熟悉的摩挲感,一股怀念的味道在心底荡漾开来。
好漂亮的木偶,真像柳杏子,我的手摩挲着木偶的头发,把这个送给她,就不生气了吧?
摩挲中国古典文学,有种豁达和寥廓的感触,仿若还带着巴山夜雨的温度。
静,静极了,风摩挲过树叶,都听得清楚。
爸爸醉了,凝视浩洁明月,举目树叶摩挲。
她又是最热情奔放的女郎,不时摩挲着我的脸庞,撩动着我的衣衫,使我的心灵掀起了一点点的涟漪;
旧忆的梳,在摩挲中微亮,眉剪心痛,如今,你看我已安静的睡在那古墓里。
爸爸用力的满满的抱住了佳,什么话也没说,只用自己的脸和唇在佳的头发上轻轻的摩挲。
在大脑焕然一新之际,我抽出海子的书一遍又一遍地摩挲,深深地将脸埋进书本。
但时间的刀痕以不让我再摩挲回旋,他给我剩下的只有冷酷又无情。
春天,那太阳暖洋洋的,它伸出漫暖的大手,摩挲得人浑身舒坦。
感受着湿润的泥土在后背上摩挲,聆听着兄弟姐妹们破土而出的声音,它睁开了迷蒙的双眼,开始打量这个世界。
突然,叔叔轻轻地咳了一下,难受地用手摩挲着上下蠕动的喉结。
红烛礼赞粉笔先生是勤劳的音乐家,说不清同样的笔触在黑板上摩挲了多少次,道不完同样的摩挲声在耳畔徘徊了多少回。
夕阳西下,母亲用特有纤柔的手反复摩挲着我白嫩的手掌,我便依偎在她的怀里,轻声唱起了歌谣,在倦暮中沉醉。
呜——我在她怀中轻轻地摩挲着,如泣如诉地呜咽吐诉着我这些年的经历。
取出那张写有妙计的纸条,泛黄的纸中龙飞凤舞的大字被他摩挲在手间,那上面写着:胜心。
用手掌摩挲着书本的扉页,陶醉在字里行间;
那个裹着头巾,满脸皱纹的女人,心里想着城里的儿,用手摩挲着米身的景仿佛还是昨天的一幕。
往昔锁在明镜里,或许我该学会摩挲那篇平静,现实穿梭在馥郁间,或许我该学会安静地培育那朵百合。
抚摸着古墙斑驳的纹路,摩挲着粗糙的青苔,手掌紧贴儿时留下的一笔一画,用心体会它的悲凉。
但愿岁月是见证我们情谊的良药,回忆可以抵住岁月的摩挲,若干年回头时,记忆犹新。
安是以一种圆融自足的姿态轻柔地摩挲着生命,也正是这样,才产生了和谐之美。
书卷四合,我的手指在文字上一一摩挲,思绪万千。
纤细的笔尖摩挲着纸张,浅唱低吟着回忆。
夕阳已落幕,我已在妈妈的怀中,而妈妈在用那双枯干又再次带有温度的手摩挲着我的头,静静的这一刻,哦,阿妈的手。
但意想不到的事发生了,正在他仔细摩挲时,可能是手一滑,把我的小木船摔坏了。
但是当我仔细的摩挲着它的边角,敏锐的目光顿时锁定住了一道细微的裂痕。
岁月真的经不起时间的摩挲,我在害怕,你知道吗?