他搂着我的肩，略带胡茬的下巴摩挲着我脸。
世界静极了，耳中只剩下，扫帚尖与地面轻美的摩挲声沙，沙，沙，沙…
藏经阁下的石柱，刻满了令人艳羡的诺言，手指摩挲表面，心底涌起柔软的浪花。
笔与纸的摩挲间，思绪肆意流淌，搁浅了、沉淀了的童心也随线条的旋舞一点一点地发酵。
回荡于空寂山谷，声波彷若潮汐，像在瑟瑟地摩挲着礁石。
摩挲着温软的扉页，想着故事的动人之处，便思索着何处为点睛之笔。
我摩挲着书的封面，轻轻翻阅，顿时，我笑了，每个人都不是你看到的样子。
照片上，他穿着桔黄色的环卫服，饱经沧桑洗礼的双手正摩挲着小孙女的脸颊。
您总是摩挲着我似乎怎么也长不高的额头，温柔地看着我，笑着点了点头。
有时我会静坐在书房中，摩挲着朴实，却又蕴含着无尽宝藏的你，听你讲述一个个悲欢离合。
生活，是风雨交加，直入眼帘的冲击是粘在摩擦之间的摩挲，我们的一切，就是生活和语文。
我随时拿了一本故事集，翻开来，淡黄色的纸张出现在我的眼前，伴着熟悉的摩挲感，一股怀念的味道在心底荡漾开来。
好漂亮的木偶，真像柳杏子，我的手摩挲着木偶的头发，把这个送给她，就不生气了吧？
摩挲中国古典文学，有种豁达和寥廓的感触，仿若还带着巴山夜雨的温度。
静，静极了，风摩挲过树叶，都听得清楚。
爸爸醉了，凝视浩洁明月，举目树叶摩挲。
她又是最热情奔放的女郎，不时摩挲着我的脸庞，撩动着我的衣衫，使我的心灵掀起了一点点的涟漪；
旧忆的梳，在摩挲中微亮，眉剪心痛，如今，你看我已安静的睡在那古墓里。
爸爸用力的满满的抱住了佳，什么话也没说，只用自己的脸和唇在佳的头发上轻轻的摩挲。
在大脑焕然一新之际，我抽出海子的书一遍又一遍地摩挲，深深地将脸埋进书本。
但时间的刀痕以不让我再摩挲回旋，他给我剩下的只有冷酷又无情。
春天，那太阳暖洋洋的，它伸出漫暖的大手，摩挲得人浑身舒坦。
感受着湿润的泥土在后背上摩挲，聆听着兄弟姐妹们破土而出的声音，它睁开了迷蒙的双眼，开始打量这个世界。
突然，叔叔轻轻地咳了一下，难受地用手摩挲着上下蠕动的喉结。
红烛礼赞粉笔先生是勤劳的音乐家，说不清同样的笔触在黑板上摩挲了多少次，道不完同样的摩挲声在耳畔徘徊了多少回。
夕阳西下，母亲用特有纤柔的手反复摩挲着我白嫩的手掌，我便依偎在她的怀里，轻声唱起了歌谣，在倦暮中沉醉。
呜——我在她怀中轻轻地摩挲着，如泣如诉地呜咽吐诉着我这些年的经历。
取出那张写有妙计的纸条，泛黄的纸中龙飞凤舞的大字被他摩挲在手间，那上面写着：胜心。
用手掌摩挲着书本的扉页，陶醉在字里行间；
那个裹着头巾，满脸皱纹的女人，心里想着城里的儿，用手摩挲着米身的景仿佛还是昨天的一幕。
往昔锁在明镜里，或许我该学会摩挲那篇平静，现实穿梭在馥郁间，或许我该学会安静地培育那朵百合。
抚摸着古墙斑驳的纹路，摩挲着粗糙的青苔，手掌紧贴儿时留下的一笔一画，用心体会它的悲凉。
但愿岁月是见证我们情谊的良药，回忆可以抵住岁月的摩挲，若干年回头时，记忆犹新。
安是以一种圆融自足的姿态轻柔地摩挲着生命，也正是这样，才产生了和谐之美。
书卷四合，我的手指在文字上一一摩挲，思绪万千。
纤细的笔尖摩挲着纸张，浅唱低吟着回忆。
夕阳已落幕，我已在妈妈的怀中，而妈妈在用那双枯干又再次带有温度的手摩挲着我的头，静静的这一刻，哦，阿妈的手。
但意想不到的事发生了，正在他仔细摩挲时，可能是手一滑，把我的小木船摔坏了。
但是当我仔细的摩挲着它的边角，敏锐的目光顿时锁定住了一道细微的裂痕。
岁月真的经不起时间的摩挲，我在害怕，你知道吗？